8 марта я не люблю. Не то, чтобы мне была чужда женская солидарность или мужское внимание, нет. Я даже против Клары и Розы ничего не имею. Просто у меня это глубоко личное.
Мне тогда лет 5 было, гостила я у бабушки, жила она в частном домике, рядом с обычной средней школой, забор в забор. Весна была ранняя. Снег сошел. Солнце, птицы, школьник за забором галдят. Несколько дней мы с бабушкой в её огороде и садике убирались. Первыми, на наших глазах, кусты вербы оживать начали. Прямо волшебство какое-то! Еще вчера они, как золушка, ну веник - веником были! Сегодня налились и стали хвостики пушистые из почек показывать, а на завтра вдоль всего забора куст за кустом - словно существа инопланетные.
Мне тогда, почему-то, казалось, что из веточки вырастают не почки, а маленькие, живые инопланетянчики. И они вот-вот расправят свой мех, обнажатся малюсенькие лапки, головка и они начнут строить свой инопланетянский город на наших кустах, да и бабушка, почему-то, их "котиками" называла. Но сказка моя закончилась, вернее, оборвалась. Стоило нам уйти домой обедать, как произошло ужасное, я даже не сразу-то и поняла, что к чему.
